Nós

Não há História.       Nem mesmo aqui,

(Tão somente o que fazemos.

E o que não pode esquecer-se

mal ser recordado.)

Esta vala terrosa e úmida

de ferrugem crivada em flocos

a subterrânea raça

Masca as raízes avessas dos fatos.

Tu, respiras e sabes a inglória cor,

Sinta belamente a relva memória

Casas jogadas às roseiras de Halfeti.

Mascando as raízes avessas intrínsecas

molham os pés na água suja

bebendo em poças de lama infecta.

Há o que fazer nos lençóis freáticos

das tórridas zonas de teu sangue

É o que há, entregue o sísmico bolor

às privadas aquosas dos quintais públicos.

Tu, venenoso sargaço, filhas da pó matéria