Verso aberto (II)

Aquele inefável instante em que toda a cadeia de pensamentos percorre lugares desconhecidos. Você sabe que ele não se repetirá, mas ainda tenta se convencer de que vai lembrar daqui a meia hora daqui a meia a uma a uma e meia e duas horas. Você tem certeza de que esse instante é único no mundo, mais único do que todos os demais instantes, é o instante, sem igual, sem semelhança, sem qualquer ligação com o mundo físico-etéreo das divindades terrestres, posto que esteja mergulhado nele, encharcado dele. É um ponto-instante, um suspiro-instante, um espirro-instante, algo assim qualquer coisa quase capturável pelos sentidos comuns dos seres humanos que habitam esta vaga terra, selvas de pensamentos nunca realizados, cortados sempre numa ainda-não-realização mas estava tão perto que fracassou que quebrou e se foi embora com as aves migratórias. Até porque essas aves são os únicos entes vivos capazes de cruzar as fronteiras entre dimensões de um mesmo plano. Aves-ventos do sul, do oeste, espaciais, siderais, ave-vento, ventanias sibilantes cantando valsas rasantes enquanto mergulham à pesca de algum alimento espírito-corpóreo. São elas, e mais ninguém, que fazem os seus cabelos esvoaçarem na praia, no descampado, e aquietam-no debaixo de uma árvore frondosa, fazendo-os cair suavemente sobre seus ombros, só pra que você, num rápido e preciso movimento de cabeça, jogue-os para trás, ou os coloque delicadamente atrás da orelha esquerda, revelando aquele brinco que você comprou há sete meses quando a gente fazia qualquer despropósito desimportante, e eu fico com a vontade de colocar uma flor ali, de laranjeira, de maracujá, alguma que seja fresca e clara, reluzente e simples, resistente e um pouco melancólica, pois sabe que murchará em breve, e é a efemeridade do momento que conta, que vale, que conta, que faz o meu ato de colocar a flor na sua orelha descoberta algo além do simples colocar a flor na sua orelha descoberta e se transforme no desabrochar de um sentimento mais-que-perfeito, pretérito antes do pretérito, criação antes da Criação, Deus antes de Deus, um sentimento preexistente, mas momentâneo, recuperado pela força de uma vontade, de duas vontades, as nossas duas vontades, de sangue, de vida, de força, de poesia, é claro que a poesia entra porque somos poetas refundadores eternos da poesia, guardiões das chamas sagradas que queimam em fósforos de dois reais ou menos. Cada e toda chama é sagrada e profana, fumaça e concreto, pesada e leve, futuro e pretérito. Convivendo em algum presente perdido entre os fios dos seus cabelos, porque no fundo eu ainda não saí deles, ainda não me livrei da cena em que eles esvoaçam pela força de uma brisa, um vento, uma ventania, uma canção, triste e alegre, cheia de vazios, corrente caudalosa e potente, um sopro.

 

Prólogo das árvores cortadas

Eu tenho poeira nos olhos e

Manchas de gordura nas lentes dos meus óculos

Lombadas de livros velhos

Páginas amareladas e espirros sucessivos

Mão esquerda bagunçando

Os cabelos sempre revolucionados

Pianos jovens compondo

Músicas improváveis para violinos

E os pastores ao longe

Naquele campo idílico que resolvi deixar

Porque a vida é mais do que vento e grama

Mais do que nuvens e chuva, semente e flor

Mais do que cercas de arame e suco de uva

Mais do que feno e gado, milho e café

A vida é mais do que nada

É só uma natureza morta qualquer

Quem dera fosse impressionista

Mas as catedrais imensas desabam

Dentro de mim, do meu corpo, esse outro

Não, não, não é um outro, são só os óculos embaçados mesmo

Fingir ver, mas deixar os olhos se afastarem e a visão duplicar

Fingir

Prazeres microcósmicos, pequeninos assim

Não há terra natal

Acho que já disse isso antes

Sem problema redizer

Mais do que a vida uma canção

Em orquestra, dentro de um navio naufragado

Ambientação perfeita, acústica perfeita, convidados perfeitos

Músicos perfeitos, feito uma canção

Que vai ser cantada a plenos pulmões

Pelos últimos habitantes de Atlântida

Queria uma dança a dois

Agora entendo Adão, embora ele seja meio babaca

Ou um babaca completo

Fazer o quê se acabo me identificando melhor com eles, os babacas

É um devaneio, mas poderia ser uma história

Contada por gerações enquanto a batata frita

Mas brincar de bola nunca mais foi o mesmo

Depois que eu resolvi manter os olhos abertos

E os óculos atentos, e lá vem bolada, já foi

Fechar os olhos é meio que andar num mundo desconhecido

O reino do imaginário, os domínios divinos

Não deixa de ser um Éden

É meio que mergulhar num abismo, que tem fim

E vai doer, muito

Pra vala

                                                                                           * 

                                                                                          

O Rio de Janeiro continua lindo, continua limbo, lerdo, lívido, o Rio de Janeiro continua risco, continua sendo, lendo, vendo, à venda a lenda a tenda, atenta, atentado ao lindo, ao rindo, ao rico, ao findo. O Rio de Janeiro continua lixo. Alô alô Realengo, reavendo o real engenho, relativo, reativo, revisto, alô alô Bangu, Santíssimo, Jacarepaguá, alô Campo Grande, Tijuca, Penha, Irajá, alô copacabana, copabacana, copasacana, ipanema iracema no cinema da cinelândia, cracolândia na linha do trem, do Santa Cruz-Central, central do brasil, centauro, centavo, vinte centavos, quarenta centavos, é a passagem, é a miragem é a malandragem a paisagem o dedo de Deus e Ele por inteiro, o Corcorcorcorcovado, corcunda, velho gago, olhando pro céu, apontando pro teu braço, pro teu relógio, o relógio da Central, o relógio parado, atrasado, de quatro faces, olhando pro passado e querendo o futuro com medo do presente cada vez mais pão duro, incerto, deserto, deserto decerto de asfalto e carros, multidões de carros e buzinas e trânsitos vândalos quebrando o ponto de ônibus e sentindo o gosto de borracha a borracha da bala da bala a bala da borracha e o cheiro do gás o gás das lágrimas as cálidas e pálidas lágrimas da Candelária o pária da Glória a marina gente fina andando pelas calçadas o calçadão de pedras que sambam e dançam e cantam e desfilam no carnaval fatal sensual amoral verbal sinal o sinal de trânsito e a faixa de pedestres pessoas que atravessam as ruas pra lá pra cá em todo lugar e vai e vem e enchem as ruas de vida de suor de gritos e palavrões e violência e alegria e euforia tá chegando o carnaval tá chegando o natal tá chegando o feriado, feriadão São Sebastião São Jorge e Tiradentes dia do trabalhador-or-or dia do trabalho as lojas fecham os mercados abrem os carros saem pra Cabo Frio, pra Búzios, pra Rio das Ostras, pra Região dos Lagos pra Região Serrana pra copacopacabana pra praia e a areia cheia de sereias de areia de castelos de areia de corcovados e pães de açúcar de areia de lapas e maracanãs de areia de pessoas de areia a areia da praia o guarda sol e a cerveja gelada no isopor do camelô que anda por aí e também é trabalhador e a gostosa de biquíni de fio dental de canga e com samba no pé na tela da TV na hora da novela das nove a novela da zona sul a zona de quem tem sangue azul e é estrela de novela do Manoel Carlos e anda pelo Leblon e tem problema de som no fundo do ônibus com a molecada ouvindo um funk bom no volume mais altão e irritando o trabalhador que volta cansadão da labuta da luta da puta que o pariu e volta de trem e compra uma cerveja porque é filho de Deus e Ele é brasileiro é carioca e usa chinelo de dedo acorda cedo caminha no calçadão toma água de coco e joga futevôlei com o Romário nos domingos de folga porque também é filho de Deus e ser carioca é tudo de bom. Rio de Janeiro, cidade maravilhosa, maraviscosa, maravigoza, Rio 40, 42, 45, Rio 50 graus, antessala do inferno, calor do mal, calor infernal, calor do carnaval, sambando na apoteose do caos, alô alô Rio de Janeiro, Copacabana princesinha, Rocinha putinha de gringo, safari do governo, UPP puliça pacificadora, puliça metralhadora, matadora, morredora, sofredora, puliça do Estado, do município, puliça que obedece a política de pé rapado, de pé sujo, de político prolixo, político sifilítico, político artístico, político popular, populista, coronel, sim senhor, eu mando aqui, sou ditador, derrubo casa, toco o terror, mato bandido, mato trabalhador, sou gente de bem, sim senhor, sou político, prefeito, deputado, vereador, sou governador, sim senhor, olha o meu terno o meu traje do inferno a minha mortalha o meu caixão olha a minha lápide e o mendigo que mija nela isso que é respeito sim senhor eu sou o manda-chuva eu faço e aconteço eu tiro vagabundo da rua eu jogo bomba na lua mermão sou carioca sou traficante e o dono da boca é meu funcionário vigário escriturário empresário sou chefão poderoso sou o poderoso chefão mando na cidade sou cafetão mermão sou o cara o tal o sinistro olha o tamanho do meu pau se quiser eu boto fogo na cidade eu queimo ônibus e jogo a culpa no manifestante no traficante no centro avante da Bolívia se quiser eu paro tudo dou uma de maluco e uso meus filhos de escudo eu sou pai de família pai de duas filhas e olha como eu sou bonzinho não tem porque me culpar eu só quero ajudar eu tô aqui pra melhorar e fazer o que dá e o que não dá eu sou vagabundo andando por esse Riomundo esse Rio de Janeiro, fevereiro e março, e mando um abraço pra Bangu 1, 2, 3, 4 e cinco mil pega a sua inveja e vai pra puta que pariu é assim que funciona vou pra Ipanema e pego uma onda volto pra casa de  busão mas não tem mais busão porque o prefeito o meu prefeito o senhor do mal tirou meu busão não quer me deixar ir pra praia não é um cuzão um cagalhão vou me espremer no metrô junto com o povo trabalhador aqui não tem Newton não todos os corpos ocupam o mesmo espaço e a física ficou de fora porque lerdou e não conseguiu entrar e já tô indo nessa minhoca de metal meus pés nem tocam o chão mas eu tô legal porque hoje tá um solzão bom pro futebol com a rapaziada depois aquela cerveja gelada no boteco do meu camarada. Meu parça fechamento que conheci ontem à tarde na pastelaria do china que na verdade é um japa com sotaque coreano, me xingando na língua dele mas me perguntando carne, queijo ou frango, é um cara maneiro, uma cara maneira, sou carioca, cara é cara e cara é cara, minha mana, meu mano, Seu Fulano topa qualquer parada, roda Cantagalo, sem um Vintém, no meio da Aliança na boca do Sapo, esporando um Cavalo de Aço na Baixa do Sapateiro, o goleiro do flamengo vem da várzea dali debaixo e agora vai pra Europa jogar no Barça, Málaga ou em Madrid e conhece Engenho Novo, Engenho de Dentro e madu Madu Madureira, o meu lugar, o meu luar na pedra da Gávea, no bosque da Barra na Quinta da Boa Vista em Benfica ou Bento Ribeiro, Oswaldo Cruz, Santa Cruz, Fiocruz, Mangueira ou Manguinhos, na Maré, Marechal Hermes e Deodoro, na Praça da Bandeira, São Cristóvão ou Quintino, berço do Galinho, o artilheiro, o cara, o dez, o cem, o mil, é mais uma batida na avenida Brasil, globocop na área, sobrevoando a estrada, vídeo direto da Baixada no RJTV primeira edição da hora do almoço, motorista na contramão, tava bebo, tava bebo não, tava chapado Chapadão dão dão Chapadown, dawn, chapatown, clown, tava sim e aqui é a é a lei, lei seca, lei soca, lei muriçoca, lei morta, mulher morta, pobre morta, é negra e tá morta, é negro morto, é lei torta, e agora as notícias do tempo vai fazer calor, hoje amanhã e depois vai passar Chico no teatro só pra nós dois, vai ter Flamengo e Vasco no Maraca, vai ter Copa, copacopacabana, vai ter Olimpíada, Olimpiada, vai ter BRT dando certo na TV e Rock in Rio com trabalho escravo, com lucro e garrafa d’água sem tampa vai ter consumo desenfreado no fim de ano vai ter desempregado fazendo planos pulando ondas no Réveillon e vendo os fogos pela televisão e bebendo champanhe baratão, soltando o 12 por 1 que só faz barulhão, vai ter abraço e adeus ano velho feliz ano novo e show da virada gravado em novembro e especial de natal da tevê globo, vai ter verão, verãozão, calorzão, vai ter batidão, carro de som, música alta e novinha descendo até o chão, vai ter babacão, mano sem noção, taradão, machistão, meu pau na tua mão, vai ter racista, passista, percussionista, bateria da escola de samba, vai ter bloco de rua e gente pra todo canto, carnavalização, vai ter gente maneira e gente ridícula, vai ter gente boa e gente maníaca, vai ter dengue, febre e água parada, e mais vinte mil coisas todas ao mesmo tempo em todo momento na cidade maravilhosa, maracilada.  

* Créditos da foto: http://extra.globo.com/noticias/rio/a-bela-suja-enseada-de-botafogo-espera-do-fim-do-jogo-de-empurra-do-poder-pubico-6311918.html

Verso aberto (I)

"Nós somos um tênue pólen dos mundos..."

(Êxtase - Cecília Meireles)

Como escrever os olhos dela? Por que começar a partir deles? Talvez eu só consiga responder essa pergunta se voltar para dois dias antes da Criação. Entender, de alguma forma, que cada letra, uma após a outra, é um meio de realização, um ente vivo, com vontade própria, tentando se libertar para um mundo desconhecido, cheio de medo, mas disposto a isso, ao tudo, a encarar face a face o Absoluto, o precipício da realidade, a condenação inevitável. Para responder a cada simples pergunta proferida por bocas inocentes, é necessário regressar aos estágios primevos, quando o Nada ainda era alguma coisa palpável e comunicava algo além do próprio silêncio de frade. Testar os limites de cada verbo no infinitivo, arriscar, forçar caminhos por florestas sem cor. Reconstruir o mundo à imagem e semelhança de Deus, reconstruir Deus, o Criador, a alma da Vida-em-si, fazer o percurso sem destino, com as inúmeras probabilidades de queda e derrota e morte. É preciso sentir a morte e a vida pulsando em cada segundo, isolado, estancado, infinito espiralado, a concha que guarda um pedacinho da verdade secreta e inimaginável mas sensível à flor da pele. É um mar para o qual se olha, um mar-espelho, mar-reflexo de forças intangíveis, fluidas, plasma condensando as tendências de dissociação e assimilação, os movimentos que geram a matéria, a luz, e o seu inverso, o avesso das vendas vãs, o ventre sóbrio da mãe ébria, os teus olhos. Que ocultam e revelam ao mesmo tempo muitas mensagens, mas os mensageiros foram mortos e elas estão à deriva. Não sou o homem de tato, de sensibilidade poética para captá-las e transformá-las num elo. Meus elos estão quebrados, as correntes e os laços, um andarilho perdido sem cavalo, de vistas tristes e corpo cansado, pois já vivi mil anos e minhas costas principiam a curvar sob o peso das almas que carrego, que não querem sair de mim, que se alimentam do meu espírito, e me renovam e se renovam, e juntos criamos novos espaços, novas dimensões, interstícios de realidades forasteiras. Não, não sou eu que vou, à maneira romântica de ver a vida, decifrar as mensagens dos teus olhos, e assim vamos nos amar e casar e sermos felizes para sempre. Não faz sentido pensar nisso, pois você não quer ser decifrada, é algo além disso, algo diferente das acepções comuns de todas as palavras. Mensagem, código, decifração, isso não tem referente no que os teus olhos transmitem, é preciso criar significados concretos, sensíveis ao tato e ao paladar, experimentáveis nos planos do corpo. São pássaros esvoaçando em céus surrealistas, em celas naturalistas, em mares barrocos. Mares revoltos, pulsantes de vontade, criados e criadores, vivos, vívidos, nítidos, intrépidos borrões rápidos e sucessivos, ferozes, expansivos, tempestuosos, sobrenaturais, sobre-humanos. Isso, isso tudo, como dizer que são seus olhos, impressões e expressões, avalanches de nuvens, formas siderais, cósmicas, meu sentimento, meus sentimentos, coração disparado, corpo estático, corpo-balão, aço frágil, renascendo a todo momento, reinventando os sentidos, o ouvir, o tocar, o cheirar, o saborear, o ver, o falar, todas as palavras desmanchando em formas de algodão doce, iridescentes, evanescentes, espumas-sereias das ondas do mar, e então firmes, sólidas, pétreas, fortes, resistentes, a rocha basilar do fiat lux! Teus olhos, como escrevê-los se todas as metáforas se tornam piadas ridículas perto deles? Constelações? Sóis? Buracos negros? O que são, o que parecem? É ridículo, irrisório, sem sentido, mas eles são o nome do que desperta em mim sempre que os olho, me torno janela, espelho, pálida superfície das águas, qualquer coisa opaca-transparente que tente se aproximar o máximo possível deste verso aberto que são eles, os teus olhos. 

Migratório

Te dizer palavras

No idioma outro

Na língua dos anjos-caindo

Fingir poemas

Imaginar a ideia

De que sei escrever

De que as letras desse alfabeto fazem sentido

Um sentido além da pura interpretação de entes abstratos

Um sentido ele próprio transcendente.

Me precipitar. Me declarar quando não estou pronto, porque, afinal, nunca estarei. Contar coisas, anedotas, me ficcionar. Me tornar precipício, abismo literário, litevário, literarbitrário. Simular que gosto de você, você gosta de mim e tudo vai bem. Virtualizar uma realidade concreta demais. Não vou dizer sonhar porque isso é clichê e ficar falando que você é o meu sonho ou que eu sonho com nós dois juntos é ridículo. Até porque amores felizes não fazem literatura, e nós dois sabemos o que é mais importante aqui.

Sobreviver, essa é a lei. A cada dia, hora, minuto. Respirar e ter certeza de que você também está respirando, seja lá onde esteja. Pronunciar teu nome, cada sílaba, e repetir, só pra ter certeza. A boca que se abre, a língua que ondula, o final quase frouxo, com a última vogal escapando sorrateira. Como a vida. Sorrateira como a vida. Assim, inesperada, em cada esquina, ou talvez na próxima curva, ou na descida do ônibus. Onde se solta, se salta.

Burlar as regras desse jogo inventado

Trocar sinônimos por neologismos

Ininteligíveis. Esse é o ditado

As palavras de ferro

Na ordem do dia, nublado

Por nuvens de chumbo, infelizes

Garoando gotas melancólicas, feriado

De ruas desertas, alguns guarda-chuvas

Nós dois andando, molhados

Tentando caber no espaço pequeno

De uma sombrinha, mãos dadas.

E éramos felizes.

Porque só no passado

Se encontram as raízes

Das flores futuras. Fadado,

O presente no devir

Da queda dos anjos, alados.

Mentir, descobrir o significado secreto das coisas quase simples. Perceber o olhar enviesado, o desvio inevitável, o ponto longínquo, ou próximo, ao lado. O delírio cósmico fluxo de pensamentos não pedido, não desejado, chegando a conclusões provisórias, suspensas no entreato de um enunciado incompleto. Formas dançantes do vazio, a sucessão de balés sísmicos alheios ao mundo sonolento, acrobatas do circo na beira da Terra, atrás das muralhas de gelo que nos protegem da liberdade, comunicam códigos feéricos das línguas esquecidas. Resgatadas por nós, em nossa incansável tarefa de escavar os túneis abissais do sentimento que emerge numa troca de olhares. O emergir súbito, à procura de ar, sôfrego e mudo, sôfrego e surdo, sôfrego e tudo. Os pulmões inflando, inflando, o sangue correndo, escorrendo, fluindo o transporte dos gases, a troca dos gases, aquilo que chamamos respiração, e a sua suspensão voluntária, no meditar, flutuar no éter de uma reflexão intimista. O reflexo no espelho, sendo surpreso, pois vê outro que não si mesmo, mas ainda assim é ele próprio, o reflexo que reflete o desejo, o reflexo que carrega as cores de uma pintura expressionista, a cor, o ritmo, o respirar, a transmissão de Algo para Algo. Nomear, desnomear, renomear, buscar a subversão dos significados, a anarquia dos significados, a revolução do eu te amo.

O nosso alfabeto estelar

Artificial

Humano e divino

Carnal

Feliz e suicida

Infrarreal

Vívido e sóbrio

Fatal

Neurótico e viciado

Sexual

Delinquente e juvenil

Ancestral

Borbulhante e azedo

Neandertal

Sinal, o signo-representação-corpórea de substâncias transcendentes, superficiais, camadas de magma derrapante, impulsivo e explosivo, eruptivo, nuclear, atômico e astronômico, linguístico. Palavra-concreto, encarnando o que é/foi, possessão violenta, coisa-palavra, indissociável, indecidível, aleatória. A ideia do olhar, o meu sentimento, o eu, o sentir, o você, o te, agir, o mar, a-mar, o amar, o alfabeto, o Aleph, a correnteza de sensações à flor da pele, a emoção ainda sem nome, o que eu sinto, o que não consigo sentir, a minha entrega, total, ao sentir, sem esperar resposta, não posso, não quero, pois cada segundo, cada unidade de medida-tempo arbitrária, é um eterno precioso que não devo desperdiçar, frágil e poroso entre as minhas débeis mãos, é o que eu não sei a vida o dizer o não-dizer o expressar em gestos o teatro de gestos teatro de marionetes cegas a vida o mar o que eu penso e sinto e quero e acho e ajo e finalmente o não-fim o meu delírio e a minha vontade te dizer palavras antes que eu sufoque me asfixie e fique impossível, improvável, rebentar de vez essa represa que é o meu ser e fluir sem destino mas com objetivo: você.